الكاتبة: غادة حسن.
ثمة مطرٌ لا يهطل على الأرض وحدها، بل على الذاكرة أيضًا. مطرٌ يعيد إلينا أعمارًا ظننا أنها مضت، وأصواتًا حسبنا أن الزمن ابتلعها، وأحلامًا خبّأناها في زوايا القلب حتى كدنا ننسى أنها كانت يومًا جزءًا منّا. وفي كل مرة تمطر فيها نجد، أعود طفلةً في الثامنة من عمرها، أركض تحت السماء، وأضحك بملء روحي، كأن الحياة لم تعرف بعدُ طريقها إلى الحزن.
أرفع كفّيَّ إلى السماء، وأغمض عينيَّ، وأتنفّس بعمق. أشعر أن المطر لا يبلّل الأرض فحسب، بل يغسل شيئًا عالقًا في داخلي منذ سنوات. ولعلّ أجمل ما في المطر أنه لا يحتاج إلى استئذان كي يعيدنا إلى الأشياء الصغيرة التي صنعت سعادتنا الأولى.
لا زلت أتذكّر عمّتي صفيّة، حين عادت إلى بيتنا بعد طلاقها، ومعها ابنتاها آمنة وهدى، في ليلة ماطرة جمعتنا فيها لحظات الرقص والمرح تحت المطر، وبيوت الرمل التي كنّا نبنيها قصورًا لا تقلّ اتساعًا عن أحلامنا. نرفع جدرانها الصغيرة، ونرسم أبوابها ونوافذها، ونضحك كأننا نملك العالم. لم نكن نعرف أن البيوت قد تنهار، وأن الأحلام قد تتبدّل، وأن بعض الأشياء التي نبنيها بكل حبّ لا يبقى منها سوى جرح وألم في الذاكرة.
وأتذكّر أبي، رحمه الله، حين كان يعود من السوق حاملًا الفول والتميس، فيجدنا غارقاتٍ في ركام التراب، وقد نسينا إعداد السفرة وبرّاد الشاي، رغم وصيته قبل خروجه. وما إن نسمع هدير سيارته حتى نتفرق كحبّات الفشار، خوفًا من غضبه الذي قد يبلغ حدّ الضرب. وفي المساء، تمضي الأمسية على عادتها؛ صلاة المغرب على شاشة التلفاز، ونومٌ في الحوش، ولدغات ناموسٍ لا ترحم أجسادنا الصغيرة.
كان أبي، رحمه الله، يرى فيَّ حلمًا أكبر من سنواتي الصغيرة. فمنذ طفولتي، كان يقول لي بثقةٍ لا تعرف التردّد: «أنتِ الدكتورة غادة». وحين يأتي موعد أمي في المركز الصحي، يأخذني معه، ويطوف بي بين الأروقة والغرف، ويعرّفني على الأطباء بفخر: «ابنتي الدكتورة غادة». فيبتسمون له، ويجبرون خاطره، بينما كنتُ أعيش في داخلي أحلامًا أخرى لم أجرؤ على الإفصاح عنها.
كنتُ أريد أن أكون مذيعةً على شاشة القناة السعودية الأولى، أو صحفيةً تكتب في الجرائد. كنتُ أحلم بصوتٍ يصل إلى الناس، أو بكلماتٍ تعبر المسافات وتستقر في قلوب القرّاء. لم تكن أحلامي صغيرة، ولم تكن بعيدةً عن قدرتي بقدر ما كانت بعيدةً عن الظروف التي أحاطت بي. ففي بعض الأزمنة، لا تُقصى الأحلام لأنها مستحيلة، وإنما لأن المجتمع لا يمنحها المساحة الكافية لتنمو.
لم أتحدّث عنها لأحد. كنتُ أكره الحديث عن طفولتي، وعن ماضٍ يأبى أن يكون ماضيًا، ويصرّ على البقاء حيًّا في أعماقي. كلما هطل المطر، انفتح بابٌ قديم في الذاكرة، وعادت منه أصواتٌ وصورٌ ومشاعر لم أكن أظن أنها ما زالت تسكنني. يعود أبي، وتعود بيوت الرمل، وتعود الطفلة التي كانت تحلم، فتوقظ في قلبي حنينًا لا يخلو من الألم.
لكنّ المطر، على الرغم من قدرته على استدعاء الجراح، يحمل في حضوره شيئًا من الشفاء. فهو يمنحني فرصةً لأعود إلى تلك الطفلة، لا لأبكي أحلامها التي لم تتحقق، بل لأحتضنها وأخبرها أن الحياة لم تأخذ منها كل شيء.
أقول لها: لم تضيعي يا صغيرتي. لم يمت حلمكِ، وإنما غيّر ثوبه. لم تصبحي الدكتورة التي أرادها أبوكِ، ولا المذيعة التي حلمتِ بها، ولا الصحفية التي خبّأتِ صورتها في قلبكِ، لكنكِ أصبحتِ امرأةً تصنع أثرًا في الآخرين، وتمنحهم شيئًا من الأحلام التي كانت يومًا حلمها.
فشكرًا يا مطر، أنتَ الوجعُ الذي يُشبه الحبّ، والحبّ الذي يُشبه الحياة.
________________________________________
المحتوى أعلاه يتم نشره عبر حسابات المجلة أدناه
سناب شات https://www.snapchat.com/add/shababeks_1
انستقرام: https://instagram.com/shababeks1?r=nametag
قناة شبابيك : https://www.youtube.com/channel/UCZbfRIHzi1WyP3_7lHfc0ag
لمزيد من الأخبار تفضلوا بزيارة موقعنا : http://www.shababeks.com
